Стихотворение посвящается любимым бабушкам. У меня их было две. Одна прожила 82 года, другая 92 года. Обе были очень хорошие. Много в свое время видели горя. Война и голод. После войны разруха.

У бабушки Симы муж погиб на войне и после она уже замуж не выходила. Подняла четырех детей в том числе и мою маму. И так и жила до смерти одна, веря в Бога.

Вторая любимая бабушка Нюра тоже потеряла мужа на войне, но после вышла замуж с сыном Виктором, моим отцом, за деда Романа у которого было двое детей от первой жены. Я не знаю полностью как бабушка жила, да и не моё это дело. Но по разговорам не очень. Ко мне обе бабушки относились очень хорошо за что им огромное спасибо.

Кому интересно можете вот тут почитать про моё раннее детство.

Итак стихотворение.

Оно в основном посвящено бабушке Нюре, которая недавно умерла и потому что к ней я не попал на похороны.

Любимым бабушкам

Вот не стало бабушки, померла старушка,
Прожила немного, словно жизнь полушка.
И войну терпела и конечно горе,
Муж на фронте сгинул, их осталось двое.
Двое, сын Витюша. С годик ему было,
И она молодка, что в подушку выла.

Но не всё так плохо, снова пришли сваты,
От мужчины бравого, бывшего комбата.
У комбата двое, маленьких детишек,
Стал он жить с молодкой набивая шишек.
Шишки осыпались на голову сынке,
Он же не кровей был бравому мужчинке.

Лет через пятнадцать, обернув в передник,
Сын родился Вова, маленький наследник.
Про Витька забыли, чтобы не маячил,
В руки куль всучили, чтобы Вову нянчил.
Чтобы воду чалил, чтобы чист был пол,
Чтоб дрова наколоты за игру в футбол.

Ну а что же мама? Ну а что ей сделать?
Нужно пресмыкаться, вдов не переделать.
Их же после бойни больше чем бывало,
А мужчин без женщин оставалось мало.
Так и жили тихо до семидесятых,
Не среди небедных не среди богатых.

После смерти деда, бабушка пожила,
Где то сорок с гаком, ещё всяко было.
Были пересуды, да и сплетни были,
Старость подкралася, ну и всё забыли.
Опустил я много из бабули века,
Чтобы не судили строго человека.

Ей досталось много, и война, и голод,
И подъём детишек и терпела холод.
Жизнь ведь всех рассудит, смерть всех уровняет,
То кого поднимет, то кого роняет.
Для меня любимой была эта бабка,
Строго не ругала, как родная мамка.

Так что пусть земля ей, будет словно пухом,
И покойся с миром и священным духом…